Почему в сутках не сотня часов, из которых работа занимает только 9?
Я бы успевал все. Я бы дописал свой "Рейх". Я бы переписал "Монохромник". Я бы написал третью книгу (где вдохновение?..)
Я бы писал песни и стихи, пиарил и работал еще больше. Я бы пахал на двух, на трех работах!
Я дышал своей книгой, мне ее так не хватает - а я сижу на работе, где мне капитально не доплачивают из-за больничного, и хоть работа мне нравится, но ее слишком много. И слишком мало денег. И слишком много усталости.
Дома не отдохнуть, дома не написать ничего.
Я не успеваю, я просто ничего не успеваю.
Будь добр, работай, будь добр, пиши стихи, общайся, ходи на концерты, выматывайся, плати, зарабатывай, худей, и не забудь вытаскивать себя из зеленой, болотного цвета тоски по чуду. Survival mode on - выживай и созидай, береги нервы и не срывайся, и находи время на поспать и на людей, которые тебя зовут всюду и хотят с тобой общаться.
Я не успеваю.
Иногда мне кажется, что я никогда не закончу свою книгу. Что, если закончу, меня пошлют с ней куда подальше и она так и останется на уровне фанфика-ориджинала. Что я замахиваюсь на слишком высокие цели и падать будет больнее.
Что я всегда останусь один, что мое творчество пустое и не нужное никому. Что я закончу жизнь как те неудачливые поэты - сопьюсь. Или повешусь, как Цветаева. Или выброшусь из окна, как Янка. Или выстрелю себе в голову и оставлю всех гадать, кто это сделал.
В одиночестве, потому что нет у меня жизни, нет у меня любви, нет ничего.
Это полная пустота рассасывает мягкие ткани внутренних органов. Это ком в горле, который не проходит - я сам выбрал себе эту жизнь, эту сущность?
А самое горькое, после смерти не будет ничего. Я просто умру. И черви съедят мое тело.
Я бы успевал все. Я бы дописал свой "Рейх". Я бы переписал "Монохромник". Я бы написал третью книгу (где вдохновение?..)
Я бы писал песни и стихи, пиарил и работал еще больше. Я бы пахал на двух, на трех работах!
Я дышал своей книгой, мне ее так не хватает - а я сижу на работе, где мне капитально не доплачивают из-за больничного, и хоть работа мне нравится, но ее слишком много. И слишком мало денег. И слишком много усталости.
Дома не отдохнуть, дома не написать ничего.
Я не успеваю, я просто ничего не успеваю.
Будь добр, работай, будь добр, пиши стихи, общайся, ходи на концерты, выматывайся, плати, зарабатывай, худей, и не забудь вытаскивать себя из зеленой, болотного цвета тоски по чуду. Survival mode on - выживай и созидай, береги нервы и не срывайся, и находи время на поспать и на людей, которые тебя зовут всюду и хотят с тобой общаться.
Я не успеваю.
Иногда мне кажется, что я никогда не закончу свою книгу. Что, если закончу, меня пошлют с ней куда подальше и она так и останется на уровне фанфика-ориджинала. Что я замахиваюсь на слишком высокие цели и падать будет больнее.
Что я всегда останусь один, что мое творчество пустое и не нужное никому. Что я закончу жизнь как те неудачливые поэты - сопьюсь. Или повешусь, как Цветаева. Или выброшусь из окна, как Янка. Или выстрелю себе в голову и оставлю всех гадать, кто это сделал.
В одиночестве, потому что нет у меня жизни, нет у меня любви, нет ничего.
Это полная пустота рассасывает мягкие ткани внутренних органов. Это ком в горле, который не проходит - я сам выбрал себе эту жизнь, эту сущность?
А самое горькое, после смерти не будет ничего. Я просто умру. И черви съедят мое тело.
-
-
29.02.2024 в 11:10Посетите также мою страничку
hospital.tula-zdrav.ru/question/think-your-%d0%... открытие счета в иностранном банке супругой главы муниципального образования
33490-+